بعد
الالتئام
"عن
السكينة التي تأتي بعد أن يتغيّر كل شيء"
بعد الالتئام، لا
يعود الجرح كما كان، ولا يعود صاحبه كما كان. هناك شيء يتبدّل في العمق، شيء لا
يُرى بالعين، لكنه يُحسّ في طريقة المشي، في طريقة التنفّس، في طريقة النظر إلى
الأشياء. الالتئام ليس مجرد شفاء، بل إعادة ترتيب داخلية، إعادة تعريف لما يؤلم
وما لا يؤلم، لما يستحق البقاء وما يجب تركه. بعد الالتئام، يصبح الإنسان أكثر
هدوءًا، لكن هذا الهدوء ليس استسلامًا، بل حكمة جديدة، نضجًا لم يكن موجودًا من
قبل، ومساحة داخلية تتسع لما هو أعمق من الألم.
قبل الالتئام،
كان هناك خوف من كل شيء: من الوجع، من الفقد، من التكرار، من أن يعود ما كان. كان
هناك ارتباك في الخطوات، وتوجس في النظرات، وقلق يختبئ خلف كل محاولة للتماسك. لكن
حين يبدأ الالتئام، يبدأ شيء آخر في الظهور: سكينة لا تشبه أي سكينة عرفها الإنسان
من قبل. ليست سكينة الراحة، ولا سكينة النسيان، بل سكينة الوعي. الوعي بأن ما حدث
قد حدث، وأن ما انكسر قد انكسر، وأن ما ذهب قد ذهب، وأن الحياة رغم ذلك تستمر، وأن
القلب رغم ذلك يستطيع أن ينبض من جديد.
هذه السكينة لا
تأتي دفعة واحدة، بل تتسلل ببطء، كضوء خافت يدخل من شق صغير في نافذة مغلقة. في
البداية لا يلاحظها أحد، حتى صاحبها. لكنها تكبر، وتتمدّد، وتبدأ في تغيير شكل
الداخل. يصبح الإنسان أقل انفعالًا، أقل خوفًا، أقل استعجالًا. يصبح أكثر قدرة على
رؤية الأشياء كما هي، لا كما يريدها أن تكون. يصبح أكثر قدرة على قبول ما لا يمكن
تغييره، وعلى حماية ما يمكن حمايته، وعلى ترك ما يجب تركه دون صراع طويل.
لكن مع هذه
السكينة، يظهر خوف جديد. خوف لا يشبه الخوف القديم. الخوف القديم كان خوفًا من
الألم، من السقوط، من الانكسار. أما الخوف الجديد فهو خوف من فقدان السكينة نفسها.
خوف من أن يعود الإنسان إلى ما كان عليه قبل الالتئام، إلى تلك الفوضى الداخلية
التي كانت تلتهمه. خوف من أن تقترب يد غريبة من الجرح القديم بطريقة خاطئة، فيعيد
فتحه دون قصد. خوف من أن يختبر العالم صلابته الجديدة بطريقة لا يريدها. هذا الخوف
ليس ضعفًا، بل علامة على أن الالتئام حقيقي، وأن ما بُني في الداخل يستحق الحماية.
بعد الالتئام،
يتعلم الإنسان أن يختار. يختار من يدخل حياته، ومن يبقى خارجها. يختار ما يستحق
طاقته، وما لا يستحق. يختار الكلمات التي يقولها، والصمت الذي يحتفظ به. يختار أن
يكون صادقًا مع نفسه قبل أن يكون صادقًا مع الآخرين. يختار أن يضع حدودًا، لا
ليبعد الناس، بل ليحمي ما تبقى منه. يختار أن يعيش ببطء، أن يتأمل، أن يفهم، أن
يقترب من نفسه كما لم يقترب من قبل.
وفي هذا
الاختيار، يولد شكل جديد من القوة. قوة لا تحتاج إلى صراخ، ولا إلى إثبات، ولا إلى
مواجهة. قوة هادئة، ثابتة، تشبه جذور شجرة عميقة لا تراها، لكنها تحمل كل شيء
فوقها. هذه القوة هي ثمرة الالتئام، وهي ما يجعل الإنسان قادرًا على أن يمضي في
الحياة دون أن يخاف من كل خطوة. قادرًا على أن يثق، لا لأن العالم آمن، بل لأنه
أصبح يعرف كيف يحمي نفسه. قادرًا على أن يحب، لا لأن الحب خالٍ من الألم، بل لأنه
أصبح يعرف كيف يلتئم إذا تألم.
بعد الالتئام،
يصبح الإنسان أكثر صدقًا مع نفسه. يعترف بما يؤلمه، بما يخيفه، بما يريده، بما لا
يريده. لا يختبئ خلف الأقنعة، ولا يجمّل الحقيقة. يعرف أن الجرح الذي مرّ به لم
يكن نهاية، بل بداية. بداية لفهم جديد، لنضج جديد، لحياة جديدة. يعرف أن ما خسره
لم يكن خسارة كاملة، بل مساحة فتحت له ليملأها بما هو أعمق. يعرف أن الالتئام ليس
عودة إلى ما كان، بل ولادة لما سيكون.
وفي النهاية، حين
ينظر الإنسان إلى الوراء، لا يرى الجرح كما كان، بل يرى الطريق الذي قطعه بعده.
يرى كيف تغيّر، وكيف نضج، وكيف أصبح أكثر قدرة على مواجهة الحياة. يرى أن السكينة
التي يعيشها اليوم لم تأتِ بسهولة، وأن الخوف الجديد الذي يشعر به ليس عائقًا، بل
دليلًا على أنه أصبح أكثر وعيًا. يرى أن الالتئام لم يكن مجرد شفاء، بل إعادة بناء.
إعادة بناء للروح، للقلب، للذات.
بعد الالتئام،
يصبح الإنسان مختلفًا. لا أقوى فقط، بل أعمق. لا أهدأ فقط، بل أوعى. لا أقل ألمًا،
بل أكثر قدرة على حمل الألم دون أن ينكسر. يصبح إنسانًا جديدًا، لا يشبه ما كان،
ولا يريد أن يعود إلى ما كان. يصبح إنسانًا يعرف أن السكينة ليست هدية، بل نتيجة.
وأن الخوف ليس عدوًا، بل مرآة. وأن الالتئام ليس نهاية، بل بداية لحياة تُعاش
بوعي، بصدق، وبقلب يعرف كيف يلتئم كلما احتاج.
جهاد غريب
مارس 2026
ليست هناك تعليقات:
إرسال تعليق