الحلم
والانبعاث بين ظلال الليل
"حين
يحلم الإنسان بنفسه… يولد كما لم يولد من قبل"
في كل مساء، حين
يهبط الليل على العالم كستارة لا تُغلق بل تُمهِّد، يتهيأ الإنسان لعبورٍ لا يُرى.
لا يخلع يومه فقط، بل ينسحب منه قليلًا، كأن النهار كان طبقة خارجية، وكأن ما تبقّى
الآن هو الأقرب إليه. يطفئ الأصوات التي تعلّقت به، لا ليصمت، بل ليصغي. ثم يقترب
من سريره كما لو أنه يعرف، دون أن يعترف، أن هذه العتبة لا تشبه سواها.
هناك، في تلك
المسافة الدقيقة بين أن يكون حاضرًا وأن يتلاشى قليلًا، يبدأ شيء غير مرئي في
التشكّل. ليس النوم بعد، وليس اليقظة كما كانت. بل حالة ثالثة، رخوة بما يكفي
لتسمح للأشياء المؤجلة أن تعود، وحقيقية بما يكفي لتكشف ما أخفاه الضوء.
الليل لا يعيد
الأحلام كما هي، بل يعيد ترتيبها. يلتقط ما سقط من الداخل خلال النهار، ما لم يجد
طريقه إلى القول، ما تم تأجيله باسم الانشغال، أو دفنه باسم التماسك. يعيده لا
ليواجه الإنسان به، بل ليعيده إليه بطريقة يمكن احتمالها. كأن الحلم ليس مرآة، بل
ترجمة أكثر رحمة.
لهذا، لا يكون
الحلم هروبًا كما يُظن، بل اقترابًا خفيًا. اقترابًا من منطقة لا يسمح بها النهار،
لأن النهار مشغول بأن يجعلنا مفهومين، بينما الليل معنيّ بأن يجعلنا حقيقيين. في
النهار، نرتّب أنفسنا لنُرى. في الليل، نترك أنفسنا لتظهر.
ولأن الظهور
الصادق لا يحدث في الضوء الساطع، كان لا بد من العتمة. لا بوصفها نقيضًا للنور، بل
شرطًا له. فبعض ما في الإنسان لا يُضاء إلا حين ينطفئ كل ما عداه. هناك، تبدأ
طبقات خفية في الانكشاف: هشاشة لم تُعترف، رغبة لم تُعش، خوف لم يُسمَّ، وأمل لم
يجد لغته بعد.
في تلك المنطقة،
لا يعود السرير موضعًا للراحة، بل يصبح وسيلة عبور. ليس إلى عالم آخر، بل إلى عمق
هذا العالم في الداخل. كأن الإنسان لا ينام ليغيب، بل لينزل درجة أعمق في حضوره.
وكأن ما نسميه استسلامًا ليس إلا طريقة مختلفة للمواجهة.
وعند هذا الحد،
يحدث التحول الذي لا يمكن التنبؤ به.
في لحظة لا تُعلن
نفسها، ولا تأتي بصوت، يرى الإنسان شيئًا غير مألوف: يرى نفسه… ولكن دون الصيغة
التي اعتادها. لا كما يعرفها، ولا كما يعرّفها الآخرون، بل كما يمكن أن تكون لو لم
تُقيدها حكايات سابقة.
إنه لا يتذكّر
ذاته، بل يلتقي بها.
نسخة لا تستند
إلى الماضي، ولا تشرح نفسها، ولا تطلب الإذن لتكون. نسخة لا تُنكر الجرح، لكنها لا
تبدأ منه. لا تُجمل الانكسار، لكنها لا تقيم فيه. كأنها خرجت من داخله، لا
لتكرّره، بل لتتجاوزه.
في تلك اللحظة،
يتبدّل معنى الحلم كله.
لم يعد صورة، ولا
رمزًا، ولا حتى تعويضًا. يصبح فعلًا. فعل رؤية لما لم يُعش بعد. ليس لأن المستقبل
واضح، بل لأن الإمكانية ظهرت. وما يظهر مرة، لا يمكن إنكاره بالكامل بعد ذلك.
هنا فقط، يفقد
الانكسار سلطته القديمة. لا لأنه اختفى، بل لأنه لم يعد الحقيقة الوحيدة. يظهر إلى
جواره شيء آخر: احتمال. والاحتمال، مهما كان هشًّا، يكفي ليكسر يقين السقوط.
لهذا، لا يكون
الليل مساحة ضعف كما يبدو، بل مساحة إعادة توزيع للقوة. قوة لا تأتي من السيطرة،
بل من السماح. من ترك ما في الداخل يتحرّك دون رقابة، ومن الثقة بأن ما يظهر في
العتمة ليس ضدّنا، بل أقرب إلينا مما نظن.
ومع تكرار هذا
العبور، يتغيّر شيء دقيق في الإنسان. لا يُرى مباشرة، لكنه يُحسّ. يصبح أقلّ حاجة
لأن يتماسك طوال الوقت، وأقلّ خوفًا من أن يرى نفسه دون ترتيب. كأن الحلم، على
مهل، يعيد تشكيل العلاقة بينه وبين ذاته.
وحين يأتي
الصباح، لا يستيقظ كما كان تمامًا. قد لا يتذكر ما رأى، لكن أثره يبقى. في خفّة
غير مفسّرة، في ميل خفي نحو الاحتمال، في قدرة بسيطة على البدء دون أن يطلب ضمانًا
كاملًا.
وهكذا، لا يعود
النوم انقطاعًا عن الحياة، بل امتدادًا لها بطريقة لا يراها الضوء. ولا يعود الحلم
ظاهرة عابرة، بل فعلًا داخليًا مستمرًا، يعمل بصمت على إعادة كتابة الإنسان من
الداخل.
في النهاية، حين
يضع الإنسان رأسه على الوسادة، لا يذهب لينجو من يومه، بل ليقترب من ذاته مسافة لا
يسمح بها النهار. يذهب لا ليغيب، بل ليجد شكلًا آخر لحضوره.
فبعض الولادات لا
تحدث في الضوء،
وبعض البدايات لا
تُرى…
إلا حين يحلم
الإنسان بنفسه.
جهاد غريب
مارس 2026
ليست هناك تعليقات:
إرسال تعليق